Kinnock BRENNAN

Ah, le vent comtois ! C'est un vent fait de cancoillotte, de croûte aux morilles, de comté, de feuilles de hêtres et de frênes, d'aiguilles d'épicéa, de sanglières à Mont-Dore, de mousses, de fougères, de prairies, de chêne scié, de belle herbe et de pierre calcaire, de l'eau du Doubs, de la Saône, de l'Ognon, de la Loue, il souffle des marches de Bourgogne aux passages du piémont d'Alsace, se gorge de sève et de fleurs de carvi sur les pentes des Vosges, reprend son souffle aux reculées du Jura et s'écoule, tranquille, vers le val de Saône.
Et l'hiver ! Ah, l'hiver, tous ces greniers visités, ces blés, ces orges, ces avoines, et les foins dorés, les pailles opulentes, les tuyés remplis de saucisses de Morteau ou de Montbéliard, de bon lard gourmand, de jarrets salés... Et la neige qu'il amène ! Un régal de finesse tout en épaisseur, de soirées craquantes sous les pieds, de grelots de chevaux, de grincements de traîneaux, de tictacs d'horloge...
Tu l'auras compris, si tu connais ta géographie, le vent comtois est celui de la Franche-Comté, celui qui souffle devant ma porte. Et tu comprendras aussi pourquoi Lucie a besoin de l'écouter, là-bas à Mannahana...